Draußen vor dem Fenster scheint die Sonne. Ein spätsommerlicher Wind streicht durch das Zimmer und ich sitze auf dem Hotelbett. Das mag ich morgens, diese Zeit, wenn der Tag noch frisch ist und ich dort beginnen kann.
Ich sitze in meinem Lieblingsanzug, einem meiner roten Kuschelanzüge. Der Laptop ist vor mir und ich blicke aus dem Fenster. Ich bin so froh, den Himmel zu sehen.
Das ist ein Schwellenmoment, eine Schwellennacht, eine Nacht im Übergang von einer Zeit und einer Phase davor zu etwas Neuem, zu einem neuen Weg. Es sind diese Momente des Übergangs, an denen ich total gerne innehalte und wahrnehme, wie es mich leitet, dass ich einerseits gerne meinen Strukturen und Mustern folge, den Ritualen und Rhythmen, die ich mir in meinem Alltag baue, der sowieso schon wild, bewegt und immer wieder unruhig ist.
Und auf der anderen Seite merke ich: Was brauche ich wirklich? Was ist das für ein schönes, freies Gefühl, im Übergang sein zu dürfen, mit meinen wenigen kleinen Sachen, die ich brauche, um mein Schreibatelier, mein Arbeitszimmer, meinen Raum der Inspiration und der Wortschaffung zu finden.
Gestern war die letzte Nacht in Unterschleißheim, in der Wohnung meines Mannes Heiko. Ich kenne diese Wohnung seit November 2025, und bei jedem meiner und später dann unserer Besuche wurde sie weniger. Heiko ist schon zu mir gezogen, war aber immer noch hier, weil hier ja auch seine Arbeit ist und er nicht immer onlinegestützt arbeiten konnte, sondern auch in Präsenz gefordert war.
Jetzt ist die Zeit gekommen, in der er ganz zu mir zieht, weil die nächsten Schritte unserer Reise kommen.
Für die letzte Nacht wollten wir nicht auf dem Fußboden und auch nicht auf einer Matratze schlafen. Selbstverständlich haben wir uns ein Hotel genommen, ganz in der Nähe, zwischen seiner Wohnung und unserem Lieblingsitaliener, bei dem wir gestern Abend noch zu Fuß waren. Ein würdiger Abschluss einer besonderen Phase.
Mit diesen Zeilen möchte ich dazu einladen, darüber nachzudenken, wie viele besondere Momente es gibt und wie viele Schwellenmomente wir erleben. Schwellenmomente auch im Sinne der Heldenreise, die ich so gerne als Muster benutze: der Übergang von dem Einen zum Anderen, bei dem es im Überschreiten dieser Schwelle eben kein Zurück mehr gibt, weil man vorwärtsgeht. Der Fuß ist schon gehoben.
Hier erinnere ich auch an Hilde Domin, die mich mit ihrer wunderbaren Sprache und Ausdruckskraft immer wieder beeinflusst. Sie schreibt: „Ich setzte den Fuß in die Luft, und sie trug.“
Seit ich diesen Satz kenne, ist meine Gewissheit noch größer, dass der Moment des Übergangs etwas ganz Besonderes ist, weil er uns weiterführt.
Wenn es am schönsten ist, sollte man gehen:
Die letzte Meisterklasse liegt hinter mir. Vergangenes Wochenende war es so weit. Drei Tage mit anderen Trainern und Coaches. Absolute Profis waren dabei, Menschen, die unglaublich weit sind, und Menschen, die sich gewagt haben, sich auf diese drei Tage einzulassen.
Ich hatte sogar noch ein kleines Marmeladenglas in einer Tasche, mit der Asche von der Beerdigung meiner Trainerausbildung aus dem Juni 2025. Denn dort ließ ich meine Trainerausbildung, die jahrelang mein bestes Stück, mein größtes Gut war, los.
Danach kamen noch drei Meisterklassen. Diese war die letzte.
In dieser Meisterklasse begann ich weiter damit, meinen Fundus an geschätzten Symbolen, Utensilien und Gegenständen loszulassen und weiterzugeben. In der Woche danach habe ich versucht, meine beiden Pinwände über Kleinanzeigen zu verkaufen. Doch das ging nicht so einfach wie gedacht. Ein Bildungsinstitut interessierte sich dafür, aber mit der Übergabe ließ es sich zeitlich nicht mehr machen.
Denn auch das hängt mit dem Wegzug von Heiko, meinem Mann, und mir hier aus Unterschleißheim zusammen. Ich wollte die Pinwände nicht mehr zurücknehmen, denn unsere Idee ist, mit seinem VW-Bus die letzten Sachen in einem Fahrzeug nach Mecklenburg zu fahren. Die Pinwände brauche ich nicht mehr für das, was ich vorhabe.
Und so habe ich weitergemacht. Ich habe Kisten ausgeschüttet und die Rituale, die Gedanken, die besonderen Symbole noch einmal betrachtet, mich daran erinnert, wann ich sie eingesetzt habe, und auch meine Lernplakate noch einmal angesehen.
Denn diese Meisterklasse war meine letzte.
Es gibt jetzt nur noch ein einziges Seminar, das ich in meinem bisherigen Stil mache. Sicherlich wird es andere Ereignisse geben, aber diese Meisterklasse war meine letzte.
Ich erinnere mich daran, wie ich im März beim Trainerkongress in Berlin stand, der auch für mich immer ein Höhepunkt des Jahres war, mit meinen ein oder zwei Workshops, die ich dort geben durfte. Am Freitagnachmittag war mein letzter. Der Raum war voll, über 40 Teilnehmer waren da, und ich wusste immer: Wenn es am schönsten ist, sollte man gehen.
Und genau so habe ich es auch mit dieser Meisterklasse gemacht.
Durch dieses Bewusstsein, dass es das letzte Mal ist, wächst in mir noch einmal eine ganz hohe Aufmerksamkeit für die Prinzipien, Postulate, Werte und all die Dinge, die mich geleitet haben und die mich immer noch leiten.
Aber es ist ein Abschied.
Ich verabschiede gerade extrem viel, und nicht nur die Pinwände und die Rollen, die ich jahrzehntelang mit mir herumgetragen habe und in denen meine Flipchartpapiere und Materialien waren. Es ist die Zeit des Abschieds.
Und gleichzeitig ist da diese Fülle, die ich draußen erlebe, in der beginnenden Erntezeit, in diesem kraftvollen August- und Septemberlicht. Diese Fülle trage ich auch in mir.
Es geht nicht um das Materielle, das ich weiter hüte. Was bleibt, ist das, was ich gelernt habe: meisterhaft Trainings und Coachings zu geben. Und nun verabschiede ich auch das mit großen Schritten, lasse es los und empfinde dieses Loslassen als befreiend.
Immer wieder verbunden mit der Frage:
Wer ist die Barbara, wenn sie das nicht mehr macht?
